Souvenir du week-end

Je suis allongé près des fleurs sous un arbre, il fait assez beau. Je termine un roman policier, qui finit d’ailleurs aussi mal que peut finir un roman policier, c’est à dire : les coupables tués, les innocents blessés et les détectives de plus en plus désabusés.

Je regarde les petites feuilles vertes, innombrables tourner, virevolter dans le soleil, je retrouve quelque chose.

J’ai le temps de tout, je n’ai plus le temps de rien. C’est pas mal…

Je sais que cet arbre durera plus que moi, que ces fleurs seront fanées avant moi ; je sais que Roméo m’attend à la maison et que je pourrai rester sous cet arbre toute la vie. Je sais tout, en sachant que ce n’est rien. Rien qu’un moment privilégié. A mon sens, les seuls, les vrais.

En sachant que je n’en saurai jamais assez. Jamais assez pour être parfaitement heureux. Jamais assez pour  rien.

C’est juste un moment d’adhésion à la vie, un moment de bonheur parfait dans la solitude.

Et si je m’en rappelle bien, il saura me réconforter, plus tard,  en cas de crise…